Encore là la beauté
la toile qui reste
quand l'araignée toujours affamée
semble être aller chasser ailleurs

C'est ce qui brouille l'horizon
et efface la maudite ligne
de ce qui ne revient jamais

Ainsi la beauté est toujours là
comme un défaut de la nature
que la mort ne peut s'enlever

Poésie spontanée. François Pelletier, Pierre Beauchamp, Éditions Le Temps volé, collection à l'escole de l'escriptoire # 13. Montréal 2000, non paginé. ISBN 2-921856-15-8

Note spéciale de Zénon : Ne cherchez pas ce recueil de poésie en librairie. L'édition a été limitée à 38 exemplaires dont 30 pour le commerce numérotés de 1 à 30. Les 8 autres exemplaires furent répartis à l'auteur des poèmes ( François Pelletier ), à l'illustrateur ( Pierre Beauchamp ) et à l'éditeur ( Marc Desjardins ). Les 30 exemplaires destinés au commerce sont vendus.

Note spéciale de Zénon (2) : L'exemplaire en ma possession est un cadeau de Pierre Beauchamp, il porte le numéro d'exemplaire AAI et est signé des 3 créateurs de l'oeuvre. Pierre, ma compagne et moi avons dégusté un excellent cidre de glace hier soir. Pierre est très généreux, je suis très vaniteux...

Note spéciale de Zénon (3) : Ce billet fut écrit en pensant à Carole de Écrivains québecois. J'ai eu le grand plaisir de la rencontrer ce matin, alors que mon esprit vagabondait en sols lunaires. Son regard est bleu et franc, son esprit vif, sa main ferme et chaude. Cette rencontre a ensoleillé ma journée. À la prochaine Carole !

 Dessins, photos, collages, textes, essais... De "bon" à "exceptionnel", il y a de tout chez  Litteros

Source : LittératureS et CompagnieS

    " Un : Savez-vous pourquoi des livres comme celui-ci ont une telle importance ? Parce qu'ils ont de la qualité. Et que signifie le mot qualité ? Pour moi, ça veut dire texture. Ce livre a des pores. Il a des traits. Vous pouvez le regarder au microscope. Sous le verre vous trouverez la vie en son infini foisonnement. Plus il y a de pores, plus il y a de détails directement empruntés à la vie par centimètre carré de papier, plus vous êtes dans la « littérature ». C'est du moins ma définition. Donner des détails pris sur le vif. Les bons écrivains touchent souvent la vie du doigt. Les médiocres ne font que l'effleurer. Les mauvais la violent et l'abandonnent aux mouches. "

      Ray Bradbury, Fahrenheit 451, Folio SF # 3

Grand plaisir à la nième relecture de Ulysse, dans la version Homère-Lob-Pichard. Un heureux mélange d'érotisme, de fantastique et de science-fiction.  

    Je n'ai pas trouvé de site consacré à Pichard, mais on peut glaner quelques informations ici et là.

    " Soudain, j'ai sommeil. Il y a un divan de cuir noir près de la table où je suis assis. Je m'allonge, je dors.
    On me caresse les cheveux, les joues. J'ouvre les yeux, c'est elle. Il fait sombre. Je l'attire sur moi, on s'embrasse fort, on est bientôt serrés sur le tapis, j'entends grogner le chien, il est jaloux, elle se lève, ferme la porte à clé, allume dans un coin une lampe rouge, et cette fois on ne baise plus, on fait l'amour. La différence est très grande, elle est musicale, ça ne s'écrit pas de la même façon. Au lieu du monologue parallèle qui se fait passer pour un dialogue, une conversation chiffrée. Au lieu de ce qui fait semblant d'être interdit, qui est vraiment interdit. Au lieu de la violence toujours plus ou moins simulée, le crime. Le crime est doux, souple, insidieux, curieux, il ne se satisfait de rien, il veut aller plus loin, savoir davantage. Question ? Réponse. D'accord ? Oui, mais on pourrait nuancer. Un peu plus, un peu moins, on a tout le temps, rien ne presse, le feu insiste sous la cendre des mots, les premiers sont les meilleurs, les premier « chéri » et « chérie » , les premiers « je t'aime » ou « je t'adore » , on les dit forcément une fois ou l'autre pour de vrai, la question étant de mesurer à quel creux ils renvoient, à quel enfouissement d'odeurs, de peau, de langue, de salive, de souffles. Tu me sens ? dit un point précis à un autre point précis. Je suis là dit quelqu'un qui n'est pas le quelqu'un spatial. Il vient de loin, ce quelqu'un, on ne sait pas d'où, à travers des milliers d'échecs ou de lueurs brèves. L'amour est un art de musique, comme l'alchimie.

    C'est contre le crime d'amour que se font tous les crimes. Facile à vérifier, et pourtant personne ne le dit "

     Philppe Sollers, Passion fixe

 59 photos n/b de Louis-Camille D'Olivier à la George Eastman House . Plus bas, Étude d'après nature (1856) :

 Les nus de Karl Struss (1917) :

   Via l'infatigable Plep, le nu dans l'histoire de l'art, 625 nus (peinture, sculpture, photographie) gracieuseté de Ocaiw . Plus bas, un nu de Boucher.

Couverture de Théorie du corps amoureux de Michel Onfray :

    " Je me réjouis, compulsant mes dictionnaires d'étymologie, d'apprendre que le désir procède des astres. Ainsi, nous ne sommes pas loin de la sphère et du ciel habité de planètes magnifiques et poétiques. Cesser de contempler l'étoile, enseignent les étymons :
de et sidere, autant dire rompre avec le céleste, le divin, l'intelligible, l'univers des idées pures, celui où dansent Saturne et Vénus, Mars et Jupiter, la mélancolie et l'amour, la guerre et la puissance. Qui désire baisse le regard, renonce à la Voie Lactée, à l'azur sidérant et enracine son vouloir dans  la terre, les choses de la vie, le détail du réel, la pure immanence. D'aucuns, j'y reviendrai avec les pourceaux épicuriens, célèbrent fort opportunément l'animal au groin toujours en terre, le regard incapable de fixer les étoiles. Désirer suppose moins quêter une unité perdue que se soucier de la Terre, se détourner du firmament. Loin des Pléiades, et autres constellations qui absorbent le corps et restituent une âme éperdue d'absolu, le désir oblige à renouer heureusement avec les divinités chtoniennes."

    Michel Onfray, Théorie du corps amoureux, Pour une érotique solaire, Livre de Poche # 4314, Paris 2000, 255 p.   Extrait p. 60 et 61.